(no subject)
Mar. 21st, 2015 14:06![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
carmody56За неделю из золотовалюты проебали (вы знаете, куда - на что? я не знаю) пять ярдов баксов.
Осталось 350.
Сколько недель в году? Берем калькулятор (совецкий, Електроника, на люминесценте зилёниньком, который тока от сети 220 работал, ибо накал и анод мощи хочуть!, ибо импортозамещение, понял?) и щетаем.
И делаем выводы.
Имея в виду, што воровать станут больше, бо из санкций (личных) треба выкупаться. Шоб хоть в Тринидад съебать, но к счетам доступ - иметь.
Хоть Саня Абрамыч Кабаков и скурвился, как последняя вокзальная-плечевая, но "Невозвращенец"...
Тринидады нам не светят, а пока не отобрали хату на 13-м поверхе, я смотрю в будущее с вялым оптимизьмом. Высота, как мощность двигла Роллс-Ройса (так в мануале): Достаточная.
Но интересно будет перед этим понаблюдать конвульсии хуйловатников.
Осталось 350.
Сколько недель в году? Берем калькулятор (совецкий, Електроника, на люминесценте зилёниньком, который тока от сети 220 работал, ибо накал и анод мощи хочуть!, ибо импортозамещение, понял?) и щетаем.
И делаем выводы.
Имея в виду, што воровать станут больше, бо из санкций (личных) треба выкупаться. Шоб хоть в Тринидад съебать, но к счетам доступ - иметь.
Хоть Саня Абрамыч Кабаков и скурвился, как последняя вокзальная-плечевая, но "Невозвращенец"...
Тринидады нам не светят, а пока не отобрали хату на 13-м поверхе, я смотрю в будущее с вялым оптимизьмом. Высота, как мощность двигла Роллс-Ройса (так в мануале): Достаточная.
Но интересно будет перед этим понаблюдать конвульсии хуйловатников.
Наши предки лезли в клети И шептались там не раз: «Туго, братцы... Видно, дети Будут жить вольготней нас». Дети выросли. И эти Лезли в клети в грозный час И вздыхали. «Наши дети Встретят солнце после нас». Нынче так же, как вовеки, Утешение одно Наши дети будут в Мекке, Если нам не суждено. Даже сроки предсказали: Кто — лет двести, кто — пятьсот, А пока лежи в печали И мычи, как идиот. Разукрашенные дули, Мир умыт, причесан, мил... Лет чрез двести? Черта в стуле! Разве я Мафусаил? Я, как филин, на обломках Переломанных богов. В неродившихся потомках Нет мне братьев и врагов. Я хочу немножко света Для себя, пока я жив; От портного до поэта — Всем понятен мой призыв... А потомки... Пусть потомки, Исполняя жребий свой И кляня свои потемки, Лупят в стенку головой!
